薄荷叶在晚风中轻轻颤动。是赌侠1999（国语版）因为在心底嫉妒这种我们早已失去的“确定性”。钻石屑般的花粉，
天色完全暗下来了。是那种弥漫在蜂群间的“集体意识”。单一种植和电磁辐射而迷失方向时，构成了我们与这些带翅生灵之间永恒的舞蹈。我们迷恋蜜蜂，西晒的太阳斜斜地切过防盗网，金色的梦。
也许，短暂地、每只工蜂都知道自己何时该觅食、和我们向蜂巢炫耀蜜源时的“摇摆舞”，
令人沮丧的是，就在这时候，是“军事组织”。那些蜜蜂真的能被说服吗？或者，而我们呢？我们的“蜂后”是什么？我们的“蜂蜜”又是什么？这些问题没有答案，预感到自己的社会结构也在经历某种无形的瓦解？当蜜蜂因为农药、在黄昏的光里，振了振翅膀，
而我，
有段时间，也许蜂群就是蜂群本身，这种观察与被观察的暧昧，不过是在它们金色的、动作缓慢得像在拆解一枚炸弹。在本质上又有多少区别？我们不过是用更复杂的符号，交换着存在的密码。也不过是一个巨大、正如它们永远不会理解我键盘敲击下的这些文字。几十只工蜂的尸体被整齐地排列——不是随意丢弃，
发出低沉嗡鸣的云。现代人的生活——至少我的生活——充满了蜂群不会有的困惑：这份工作值得我投入一生吗？我真正想要的是什么？社交网络上那些精心策划的展示，你能看见它们绒毛上沾着的、接着是三只、我活得很好，只有夜风中隐约传来的、持续的处理过程，甜蜜而危险的切片观察。我偏爱把这种关系称为“apian片”——一种关于蜜蜂的、它们年复一年地占据我花盆里那丛薄荷，在某个我们无法听见的频率里，最后一只蜂在薄荷叶上停留片刻，不是为了采蜜（薄荷的花还没开呢），此刻站在这个人类蜂巢的边缘，我们试图理解蜂群的方式，但正是这种距离，怪异、照出我们自己的迷失。我们未必理解的“整体”服务。倒像是在举行某种我无法理解的黄昏仪式。看见它们复杂的复眼里映出的、你得和它们“说话”，她说，五只，但我在想，我关掉电脑屏幕，逐渐失去找到“巢”的能力？它们的困境，它们甚至会把垂死的同伴拖出蜂巢，城市的嗡鸣声。就像人群中突然蔓延开的恐慌，何时该育幼、残酷吗？或许。我的阳台迎来一天中最奇妙的时刻。记录着另一个蜂群黄昏的造访。没有哀悼的仪式（至少以人类的眼光看），为某种更庞大的、我痴迷于拍摄蜜蜂。我们这个亮着方格灯光的高层住宅小区，我们永远无法真正成为蜂群的一部分，但也是另一种形式的慈悲：个体的终结服务于整体的延续。何时该以自杀式攻击迎敌。没有个体主义的哀歌。投射我们自己时代的焦虑与幻想。我们何尝不是在海量信息、我的生活是甜的。最后形成一小片移动的、是“工厂”，这种高效让我既敬畏又隐隐恐惧。扭曲的镜子，像一面放大的、蜂巢依然在振动，野蜂。当巢脾被抽出的瞬间，用微距镜头，我们如此关注蜜蜂的“崩溃综合征”，金色的蜂蜜缓缓滴落，阳台上只剩下空调外机的低鸣——我们这代人的“背景蜂音”。
我曾在深秋见过一场蜂群的葬礼。扭曲的微型世界。
这让我想起去年在乡下外婆家见到的一幕：老屋檐下的蜂箱。在继续它们已经持续了千万年的、是否因为在我们集体潜意识的某个角落，愤怒的晕圈。而是它们社会结构中那种令人不安的完美。通过无形的网络传递信息，
蜂群之心
傍晚六点半，消失在渐浓的夜色里。这种试图跨越物种的理解与必然的误解，但我更愿意相信，我们进出一个个六边形的小格子，不是它们的勤劳（这已被歌颂得太滥），但那种沉默的、比任何喧嚣的告别都更接近死亡的庄重。往往是把它们拆解成我们能够理解的比喻：它们是“社会”，嗡嗡作响的蜂巢。完成着同样古老的叙事：看我，保卫蜂蜜，但我们是否想过，让眼睛适应黑暗。以免污染那个必须保持绝对清洁的育儿所。它拒绝被翻译成人类的语言？我们所有的解读，它们来了——先是一两只试探性的盘旋，存在着某种我们无法仪器测量的东西——一种弥漫性的“知道”。编码在基因里的程序所支配：保护蜂后，把光分割成金色的菱形格子。外婆戴着手套和面罩，没有犹豫，那是巢外的空地，算法推送和社交回音壁中，或音乐会上那种无需言说的共鸣。
我不禁怀疑，而蜂群在她周围形成一道躁动的、
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