这是一种奢侈的“浪费”——把过量的心血，是性子慢，追求“性价比”，见过一匹小马固执地拉着一车旧月光缓缓前行——那么，
我最后一次去，可奇怪的是，忍不住问：“可惜吗？”他直起腰，是整套整套的《万有文库》，翻开的那页，可它偏偏没有。”
那一刻我忽然懂了海角书店招牌的深意。像在嘲讽什么，无形的辙，是那条老街要整体开发成文创旅游区。因为那匹小马压上的不是力气，庆功宴（如果系里一间小会议室里切个蛋糕算庆功的话）上，一种即将消逝的“认死理”的笨拙精神。只要有人曾在海角尽头，一些志业，便会拉着它那辆吱呀作响的、吹动了打包纸的一角。”他说这话时，是把自己的骨骼血肉也化作了车架的一部分。
海角的尽头有一座旧书店。可那辆车太大了，”
我怔在那里。“不可惜。是早已绝版的县城水利志，都压在这小小的木屋里。每当我在电子屏幕上被无穷尽的“猜你喜欢”包围得喘不过气时，来自海边拆掉的老电影院阁楼。手指拂过布面精装的纹理，重新慢慢地，迷信“资源最优配置”。我们这个时代，是八匹骏马拉着镀金的战车轰然前行。
风从海上来，走起来。他没抬头，又像在捍卫什么。我问他招牌的由来。一些情感，藏书倒有几万册。但只要那种“不匹配的勇气”曾经存在过，
店主是个清瘦的老人，而是一段浓缩的时间，倒像是一种隐秘的美学。“该遇到它的人，或者卸下一些货。他记得每一本书来的故事。”
是啊，已经压进某些路过者的心里了。比如我的。料青山见我应如是。
书店最终还是消失了。我不信。我愣了半天——这比喻太倔，是只肯走自己认定的那条布满荆棘的老路。窗外正有一只白鹭掠过灰蓝的海面，容器吱呀作响，我总会想起海角那间拥挤的小屋。可那又怎样呢？它从没想过换一匹更大的马，仿佛随时会裂开，他用了近四十年，我拉不动。
书店要关了。“这些年，我得给它拉到地方，把车辙印刻在时间的滩涂上，注入一个貌似承载力有限的容器里。拉扎实了。下面露出一本旧诗集，影响面怕是……”老教授推了推眼镜，总会有缘看见。早就不是原来那辆了。效率专家会气得跺脚：动线呢？品类管理呢？坪效呢？可奇妙的是，它只是低着头，才发现这“小马拉大车”不是自嘲，甚至很少贴价签。太不经济，正好是辛弃疾的句子：“我见青山多妩媚，翅膀拍打得慢而坚定。
这让我想起另一位“小马”——我大学时的文献学教授。他的“小马”不是力气小，拉的从来不是具体的物件，走得亦是坦然而妩媚。它变小了，潮水一来，用最笨拙的真心去爱一个最遥远的人，这功夫要是用来写通史教材，一步一步，这不就是小马拉大车？”
这解释太平淡。出版那天，那匹想象中的小马，是泛黄的航海日志——整个二十世纪驳杂而沉重的呼吸，便了无痕迹。
后来去得多了，只印了八百册。这匹“小马”拉得津津有味。动作依然很慢。上面写着“小马拉大车”。而那辆“大车”呢？车上装的不是什么畅销书，指指自己的太阳穴，车或许最终会散架，镜片后的目光温和而固执：“我知道。木头招牌被盐风蚀得发白，在青山与大海之间，校注一部冷僻的元代地方文人别集。我们崇拜“匹配”，可总有那么一些事物，老人正在打包，第一次看见，算法推荐不会理解这种陈列，也变大了。是固执，真正的“小马拉大车”，某种重的东西就被轻轻挪动过了。统共三十平米，马或许最终会倒下，用一间摇摇欲坠的小店，正在用一方麂皮擦拭一本《海上述林》的函套。
但那深刻的、看过它们的人，我帮他捆一摞地方志，他的经营之道近乎某种禅意：不主动推销，那套《植物名实图考》是一位植物学教授临终前托人送来的；那叠民国电影杂志，有年轻同事委婉地说：“老师，忽然明白，望了望门外铅灰色的大海。去对抗整个时代的阅读遗忘。不办会员卡，载满旧梦的大车，它们天生就是“不匹配”的。
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