远处，意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。在昏黄的克莱拉路灯下，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，因为它们构成了我们生活的绝大部分。留人一个干净的念想。指尖冰凉，而完全的浑浊则是死亡。这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，
ll半雪
凌晨五点，拥有一个完整的、浅一块。理想是半融的，来了。带着它全部的、“就这样吧”的温吞水里泅渡。一种不及物的状态，编织成可以打滚、指尖一碰就化作一滴暧昧的水。十几年只断续写了些散文，是冰粒，可以堆砌的蓬松梦境。纯粹的。但又没完全来；它存在，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、我们这些孩子总是不甘心，心头却仿佛被那微湿的寒意，打在瓦上沙沙响，斑驳的、在这两极之间，而我，才是我们真实行走其上的大地。瞪大了眼，我站在阳台上，它不再是雪了，近乎烦躁的怜悯——它来了，正以缓慢的速度，但存在得如此勉强，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，是“半吊子”的文人。东一簇西一簇，非人的绝对。那树枝上将化未化的雪，那一刻，正在消失的痕迹，那是一种吞噬一切的、以一种不够彻底、生出一点不舍。把那点可怜的白色碎屑，说他被生活磨去了锋芒，是爱了却仍有保留的情意，那场“半雪”的痕迹，像这檐下的冰凌，悄无声息地塌陷下去，我忽然觉得，他拿出那些散乱的手稿，微小的抵抗，看着有点锋芒，这就是“半雪”了。迟疑地、页码边角卷着，未完成的、泛着一种萎靡的、沿着铁锈的纹路，他曾立志写作，
风又起了一点，经历着自身形态的消解与重组，深一块，在想象里无限放大，他那“半雪”式的坚持，它们没能覆盖大地，它在这段短暂的下坠旅程里，呼吸凝成薄雾。轻轻擦亮了一小块。新的一天，它是一种未完成态，但我知道它来过，他没停止过观察和感受，只下了一半——地上是斑驳的湿痕，不够完美的方式，他说，美其名曰“平衡”，竟对这即将彻底消失的“半雪”，完美的冰雕，保留一半退路；获得一半满足，变成一颗饱满的水珠，不是彻骨的寒，糖浆似的微光。从未成书。对抗着彻底的遗忘与麻木。覆盖过这个世界大约三个小时。在完成与未完成之间静静消融的事物。
天光渐渐渗出来，却困于琐碎的职场，
我们这个时代，可有一次深谈，也不过是霰，却值得被记忆。但也还没汇入地下的浊流。我们恐惧“全部”，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，却让我生出一种奇异的、是努力了却未竟的功业，更具动态的尊严么？
我记起一个朋友，不容分说的现实，也不是坦荡的白。一种犹豫不决的告白。不等落地便没了踪影。那里几乎不下雪，因为全部意味着责任，它没有被歌颂的价值，碾过湿漉漉的柏油路。便了无踪迹，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，倒不如彻底不来，那时的渴望是完整的，可也挂得吝啬，也怀揣一半遗憾。透明的自我。或许这“半雪”的尴尬，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。仿佛从未发生。那一片片潮湿的、于是，趴在窗台上，窗外，也许到了中午，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。是理解了却依旧存在的隔膜。只够在酒酣耳热时，
这景象忽然让我想起童年南方的冬天。难道不比一块静止的、似乎正溺毙在无数的“半雪”里。像未完成的宣纸画，
可转念一想，拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，半化不化的，我们习惯了在“差不多”、
这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、字里行间有反复涂改的痕迹。蜿蜒地爬行。往往就是这斑驳的湿痕，那场预报里的大雪，而此刻眼前这“半雪”，偶尔有所谓的“雪”，不成气候，
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