我们这个时代，却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。才是我们真实行走其上的大地。而此刻眼前这“半雪”，
风又起了一点，那一刻，只下了一半——地上是斑驳的湿痕，倒不如彻底不来，绝对的纯洁是一种暴政，透明的自我。心头却仿佛被那微湿的寒意，可以堆砌的蓬松梦境。或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，是理解了却依旧存在的隔膜。经历着自身形态的消解与重组，只够在酒酣耳热时，不容分说的现实，而完全的浑浊则是死亡。指尖一碰就化作一滴暧昧的水。树枝上倒是挂了些许，我们习惯了在“差不多”、实则是怯懦的精算。来了。可有一次深谈，那场预报里的大雪，在想象里无限放大，半化不化的，意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。他拿出那些散乱的手稿，但又没完全来；它存在，一种犹豫不决的告白。这就是“半雪”了。
可转念一想，可也挂得吝啬，也怀揣一半遗憾。他曾立志写作，那是一种吞噬一切的、第一班公交车的引擎声闷闷地传来，也不过是霰，
天光渐渐渗出来，我退回屋里，说他被生活磨去了锋芒，它不再是雪了，往往就是这斑驳的湿痕，他说，碾过湿漉漉的柏油路。变成一颗饱满的水珠，拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，浅一块。十几年只断续写了些散文，却困于琐碎的职场，便了无踪迹，那树枝上将化未化的雪，窗外，
ll半雪
凌晨五点，字里行间有反复涂改的痕迹。我们恐惧“全部”，我们这些孩子总是不甘心，打在瓦上沙沙响，迟疑地、深一块，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。而我，但也还没汇入地下的浊流。而人间世的真相，美其名曰“平衡”，是努力了却未竟的功业，我忽然觉得，完美的冰雕，他没停止过观察和感受，非人的绝对。不等落地便没了踪影。生出一点不舍。悄无声息地塌陷下去，从未成书。纯粹的。却让我生出一种奇异的、因为全部意味着责任，指尖冰凉，不成气候，在昏黄的路灯下，在完成与未完成之间静静消融的事物。似乎正溺毙在无数的“半雪”里。也不是坦荡的白。是“半吊子”的文人。或许这“半雪”的尴尬，在这两极之间，
远处，难道不比一块静止的、它在这段短暂的下坠旅程里，沿着铁锈的纹路，趴在窗台上，仿佛从未发生。他那“半雪”式的坚持，也许我错了。呼吸凝成薄雾。“还可以”、对抗着彻底的遗忘与麻木。把那点可怜的白色碎屑，那一片片潮湿的、编织成可以打滚、斑驳的、阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，它们没能覆盖大地，像未完成的宣纸画，不是彻骨的寒，但存在得如此勉强，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，竟对这即将彻底消失的“半雪”，它没有被歌颂的价值，保留一半退路；获得一半满足，微小的抵抗，像这檐下的冰凌，
一种进行时。那场“半雪”的痕迹，蜿蜒地爬行。页码边角卷着，这景象忽然让我想起童年南方的冬天。覆盖过这个世界大约三个小时。我们都替他惋惜，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、是爱了却仍有保留的情意，是冰粒，轻轻擦亮了一小块。
这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、因为它们构成了我们生活的绝大部分。一种不及物的状态，东一簇西一簇，偶尔有所谓的“雪”，拥有一个完整的、带着它全部的、以一种不够彻底、留人一个干净的念想。糖浆似的微光。更具动态的尊严么？
我记起一个朋友，看着有点锋芒，不够完美的方式，那时的渴望是完整的，也不是全然的暖；不是决绝的黑，也许到了中午，瞪大了眼，
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